Cuatro paredes blancas,
blancas como las sábanas que abrazan a la cama,
la cama que me parece inmensa,
inmensamente fría como esta soledad.
Soledad de afectos,
afectos... que ya no son iguales,
igualmente los extraño,
extrañas son ciertas luces nocturnas.
Nocturnas veladas sentado en el cordón de la vereda,
veredas de San Telmo en Buenos Aires...
temo no poder seguir el hilo,
un hilo de vida que se corta.
Corta es la vida de las mariposas,
mariposas de la noche son las niñas de la calle,
calle empedrada y fría,
frío estoy sintiendo mientras escribo.
Escribo en papeles que nunca leerás,
leer un grafiti y no entender,
entender que estoy entre cuatro paredes...
¿paredes blancas dije?
¿dije que creo que es un hospicio?...
qué loco, ¿no?
Raúl Bulacio
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