Una rosa se marchitó,
el florero con su alma de cristal ni la ha llorado...
así de absurda me resulta la vida
mientras la caja boba vomita alegría en sus publicidades.
Salgo a caminar...
en un mundo en el que solo soy un número
y se percata que estoy vivo,
cuando un plástico le da mi saldo de consumo.
La gente ya no se comunica verbalmente
pero se leen en teléfonos...
y son presidiarios en libertad
observando la vida de otros sin deshojar la propia.
Hasta el viento se ha vuelto cálido
por bombas que destruyen hermosas ciudades
y no hay pandemia que haga reflexionar al hombre
sigue cometiendo los mismos errores...
como si viviera en un círculo vicioso.
Los oídos se han vuelto más obsoletos
y se veneran a músicos que ni una nota saben leer,
la ignorancia se apodera del futuro,
así como Mozart sigue perdido en una fosa común.
Hoy prefiero volver a mi mundo
donde una bala tiene un futuro incierto
pero las palabras siguen dibujando
y los sentimientos erigen estatuas eternas.
Así de simple...
sin un billete en el bolsillo que compre sueños,
sin embargo conservo un trébol de cuatro hojas en el bolsillo
y un corazón colmado de esperanzas.
Raúl Bulacio
